Det er, som om min bog stod nøgen på markedspladsen med udstrakte arme.
18. nov.
2 min læsning
Sådan føles Lovelybooks
Det er, som om min bog stod nøgen på markedspladsen med udstrakte arme og ventede på at blive skudt eller gennemboret af en af de mange pile, som tilskuerne kastede. Og alligevel har hver eneste af mine romaner overlevet denne prøvelse indtil videre; endnu bedre, den er nogle gange endda blevet omfavnet med entusiasme, har fået lov til at klatre et par trin op eller ned for at lytte til store, veltalende taler eller kortere hilsner og beskrivelser, som den selv opfattede som vidunderligt anerkendende, usædvanlige, præcise eller ikke helt præcise, og måske endda unøjagtige, fordi den ikke var blevet læst og derfor var malplaceret og sårende. Og sådan står jeg i det fjerne ved vinduet og stirrer over på min næste roman derude på markedspladsen og råber til den: "Hold ud! Vær modig! Stå op for dig selv!" Og pludselig står jeg ved siden af min bog og må være forsigtig med ikke at blive dens fortaler eller slå mig sammen med kritikerne, eller på en dårlig dag endda lade mig rive med af selvdestruktive udtalelser. Bogen er bogen, romanen er den verden, den holder sammen på denne måde og ingen anden. Hvad og hvordan andre kunne have skrevet dette eller hint er interessant, men det ændrer intet ved bogen, som står der solidt ved sine sider, rystende foran mængden, stadig stolt i hånden med sit omslag og drømmende om stjerner. Nogle stjerner er dyrt købt, andre dukker aldrig op. Nogle gange står mange på markedspladsen, nogle gange kun få. Nogle begynder at klappe, andre er med. Nogle gange regner det i strømme, og den våde bog venter forgæves på et ord. Den forbliver gennemblødt, mens andre varmer sig ved komfuret eller går i seng. Men hvad ingen ved, er, at denne kære bog, denne roman, efter proceduren, forlader forummets tavler igen og vender tilbage til sin elskede familie, til væskens, kærlighedens, mavefornemmelsens favn, til sine venner, sine kærligheder og sorger, sine fortsættelser, til utopierne, til middelalderbyerne, til alle de fjerne galakser, og endelig ser den kun ud til stadig at være på min hylde, fordi den ofte rejser, især om natten, til alle de stjerner, som ingen kender, og som ikke tilhører nogen.
Kommentarer